Días de suma y sigue

Ya  no hay casos hipotéticos de historias que no funcionan, ni rutinas ordenadas dentro de días insistentes de atención.
Solo quedo yo , como sombra muerta de un algo vacío que se desvanece entre polvo blanco  .
Ada bailarina que danza en mis narices y me concede el deseo, de que acabe el suplicio y suene la música  como gloría momentánea de soledad entre multitudes mudas que gritan sin decir nada .
"problemas , problemas , bla bla  , mierda ,problemas más bla bla "   
Y yo flotando entre todo eso , dentro de mí  , presa de una cabeza atestada de tus golpes .
Ya no sé escuchar ni escucharme .
No hay abrazo de calma entre alcohol y teclas  , yo , la que siempre quiso colocarse y escribir sobre esta vida tóxica , insípida y aplastante . Esta vida Bukowski mía .
 Quería escribir de mi y de ti , pero me perdí en el camino....
De tu sonrisa diosa y tu lengua puta , entre espirales verdes , esperanzadoras de mañanas soleadas mixtas de tempestades en (tu) nuestra  cama .
Y ahora amanezco despierta , borracha de ira , prendiendo fuego tu cara  en ceniceros llenos que antes no usaba . Modalidad piromana en el juego de echarte de menos . Se alumbra un alma atestada de tatuajes cicatriz y huella de tus manos en las mías .
Esta noche supo raro desear extasis entre otras piernas que no envenenan .
Pero el miedo corta y para , porque mi fondo de niña triste no quiere jugar con nadie y es que todavía no he aclarado si quiero olvidarte o encontrarte .