Solo quedo yo , como sombra muerta de un algo vacío que se desvanece entre polvo blanco .
Ada bailarina que danza en mis narices y me concede el deseo, de que acabe el suplicio y suene la música como gloría momentánea de soledad entre multitudes mudas que gritan sin decir nada .
"problemas , problemas , bla bla , mierda ,problemas más bla bla "
Y yo flotando entre todo eso , dentro de mí , presa de una cabeza atestada de tus golpes .
Ya no sé escuchar ni escucharme .
No hay abrazo de calma entre alcohol y teclas , yo , la que siempre quiso colocarse y escribir sobre esta vida tóxica , insípida y aplastante . Esta vida Bukowski mía .
Quería escribir de mi y de ti , pero me perdí en el camino....
De tu sonrisa diosa y tu lengua puta , entre espirales verdes , esperanzadoras de mañanas soleadas mixtas de tempestades en (tu)
Y ahora amanezco despierta , borracha de ira , prendiendo fuego tu cara en ceniceros llenos que antes no usaba . Modalidad piromana en el juego de echarte de menos . Se alumbra un alma atestada de tatuajes cicatriz y huella de tus manos en las mías .
Esta noche supo raro desear extasis entre otras piernas que no envenenan .
Pero el miedo corta y para , porque mi fondo de niña triste no quiere jugar con nadie y es que todavía no he aclarado si quiero olvidarte o encontrarte .
Por favor... no escribas estas cosas que me haces llorar...
ResponderEliminarNo pude hacer otra cosa que escribir algo por ti. Y ya es la segunda vez que te conviertes en la "estrella" de mis relatos.
ResponderEliminarhttp://confesionesdeuncangrejoemocional.blogspot.com.es/2012/07/esa-vida-bukowski-suya.html
Espero que no te moleste. Un besín